Viendo bolsas flotar.
El viento hace ruido y no me deja escuchar las voces en mi cabeza, por eso lo vengo a visitar.
Limpiame ruido, no quiero flotar más.
No hubo más tardes en el pasto ni amigos imaginarios.
Tampoco hubo más peligros inflamables, ni mucho menos clandestinidad.
Los muertos ¿Dónde están?
Pimpollos retorcidos y flores maltrechas inundan el lugar.
Trago el humo para llenar el vacío pero caigo al precipicio igual.
La tierra ya me tragó, ahora solo tiene que escupirme otra vez.
Llevame ruido, no quiero ser una bolsa y flotar.
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